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A velha era feia, seca, fechada.
Tinha cor de madeira podre.
Era de poucas palavras,
quase sempre azedas.
Morreu sozinha no hospital
em um bairro escuro,
povoado de bêbados.
Só um conheceu sua melhor parte,
e mesmo assim,
pelo que sobrou nele,
foi pouco.
E agora,
ouço os mesmos conselhos
que critiquei minha mãe por ter seguido.
Minha carreira é mesmo descartável?
Ou é ilusão, apego, medo...
Vou ter outra chance de escapar???
Escrito por justme às 23h57
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